El viaje de una nómada

Me enamoré del infierno,

del miedo y de la brisa.

Grité deprisa en miradas ajenas,

fotografié la risa de quien solo llora.

Creí que en ese mundo de palabras huecas,

que lloran y sufren pero en portada quedan,

vacías de indiferencia.

Rotas de inconsciencia

que sienten, aman y pecan.

Que maquillan la rabia

de quien calla el dolor,

que retuerce en su pecho

Lo que llamaban corazón.

Ese que ya no es más que un ciego motor

que bombea por costumbre

y sin razón.

Vetado, perdido y olvidado.

Roto de ganas,

muerto sin alas.

Cupido suspira,

sus flechas aguardan.

Camino de espinas,

de rosas plagadas,

sendero de piedras

que a tus pies se levantan.

Ovación de sabios que desnudan el alma,

que imprimen en su pecho

memorias ensangrentadas.

De recuerdos a oscuras, 

de minutos enjaulados

en la locura del cuerdo

al que habían encerrado.

Por ser diferente,

en el puzle desencajado.

Suspiros del tiempo

retorcido y amoratado.

Que quedó prendado de la prisa

que dibuja su sonrisa

entre las vías de ese tren

que es vida.

Y decía Machado “se hace camino al andar”.

Pues yo ya estoy cansada

de bucear en alta mar,

de naufragar en el abismo

sin echar la vista atrás.